. Paul Jean Toulet
Ce n'est pas drôle de mourir
et
d'aimer tant de choses;
La
nuit bleue et les matins roses,
Les
fruits lents à mûrir.
Ni
que tourne en fumée
Mainte
chose jadis aimée,
Tant de sources tarir...
O
France, et vous Ile de France,
Fleurs
de pourpre, fruits d'or
L'été,
lorsque tout dort
Pas
légers dans le corridor.
Le
gave où l'on allait nager
Enfants,
sous l'arche fraîche
Et
le verger rose de pêches.
(inédit)