LES PLAINTES D'UN ICARE
Les amants des prostituées
Sont heureux, dispos et
repus;
Quand à moi, mes bras sont
rompus
Pour avoir étreint des
nuées.
C'est grâce aux astres
nonpareils,
Qui tout au fond du ciel
flamboient,
Que mes yeux consumés ne
voient
Que des souvenirs de
soleils.
En vain j'ai voulu de
l'espace
Trouver la fin et le milieu;
Sous je ne sais quel oeil de
feu
Je sens mon aile qui se
casse;
Et brûlé par l'amour du
beau,
Je n'aurais pas l'honneur
sublime
De donner mon nom à l'abîme
Qui me servira de tombeau.
Charles Baudelaire.
