Fluide, au soleil la Vistule
se boursoufle.
Or le roi de Pologne, ancien
roi d'Aragon,
Se hâte vers son bain, très
nu, puissant maroufle.
Ses pairs étaient douzaine:
il est sans parangon.
Son lard tremble à sa marche
et la terre à son souffle;
Pour chacun de ses pas son
orteil patagon
Lui taille au creux du sable
une neuve pantoufle.
Et couvert de son ventre
ainsi que d'un écu
Il va. La redondance
illustre de son cul
Affirme insuffisant le
caleçon vulgaire
Où sont portraicturés en or,
au naturel,
Par derrière, un Peau-Rouge
au sentier de la guerre
Sur un cheval, et par
devant, la tour Eiffel.
Le cose belle dal mondo : la patafisica.
Urrah ! Corna al culo, viva el padre Ubu .
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