L’hirondelle,
le jouet préféré du vent
La
chicorée
A
frisé
l’affection
Laitue
amoureuse
Il
neige ; sur nos toits quel dieu plume ses anges ?
De
mémoire de rose, on n’a jamais vu mourir un jardinier
Car
elle est mon amour et les autres femmes
N’ont
que des robes d’or sur de grands corps de flammes
La
moisson de nos champs lassera les faucilles
Et
les fruits passeront la promesse des fleurs
Victor Hugo
Vous
n’êtes pas jolie…
Vous
êtes pire.
Et
au matin, le loup la mangea.
Vous
êtes empereur, Seigneur, et vous pleurez.
L’eau,
de la cendre d’hydrogène.